Creando valor original donde no lo hay. La filosofía de Jun Miura sobre el dinero.

Creo que ha estado ahí desde que estaba en primaria. Empecé a apreciar las estatuas budistas en cuarto grado. Mi abuelo me llevó al templo Toji en Kioto para verlas, y me impactaron sus extrañas formas. Me obsesioné cada vez más con ellas, viendo cosas como un Kannon de múltiples brazos o una feroz estatua de Myo-o. Empecé a recorrer templos haciendo recortes de estatuas budistas, y me emocioné mucho al descubrir similitudes entre ellas y mis monstruos favoritos. No me llevaba bien con nadie de mi clase, pero creo que sabía que tenía una especie de "valor personal" con el que solo yo podía identificarme.

Sin embargo, cuando le enseñé los restos de la estatua de Buda a Ito Seiko, a quien conocí cuando me mudé a Tokio, me replicó: "¡Estás loco por llegar tan lejos!" (risas). Era la primera vez que alguien me decía algo así, así que me quedé impactado, pero luego todo cobró sentido. Supongo que estoy loco porque me encanta.

Mi "Estoy loco porque me encantan demasiado las estatuas budistas" se convirtió en entretenimiento gracias al tsukkomi de Ito, y luego en un trabajo. Los dos intercambiamos chistes y tsukkomi usando estatuas budistas como material, y la gente se ríe. Cuando convertí "Me encantan demasiado las estatuas budistas" en entretenimiento, finalmente empezó a generar ingresos.

Por cierto, la nueva edición de "Buddha-Kenki" se anunció como artículo pagado en nuestra nota. Muchos de nuestros lectores nos siguen desde hace tiempo, pero también estamos viendo un aumento en el número de nuevos aficionados a las estatuas budistas. Hemos estado guardando las recomendaciones de estas personas para usarlas como gastos de viaje para nuestra visita a Buda. Nuestra próxima entrega se publicará por entregas en una revista llamada "Gunzo".

Así que Ito-san siempre ha vivido en mi corazón, y cada vez que intento comprar algo raro, me dice por la oreja izquierda: "¡Qué locura!" (risas). Así que pensé: "Bueno, eso me da ganas de usarlo como broma". Creé un trabajo inédito, donde la gente podía verme haciendo todas estas locuras y convertirlas en dinero.

Primero que nada, compro un montón de cosas. El año pasado, me encantaban los cocodrilos y pensé: "¿Por qué hacen cosas raras como cocodrilos de goma? Quiero saberlo. Para descubrirlo, tengo que comprarlos", así que compré todo lo que pude encontrar sobre cocodrilos. A esto le llamo entrenamiento, y compré un flotador gigante de vinilo con forma de cocodrilo y un polo Lacoste con un diseño de cocodrilo inusualmente grande. Me esforcé, pensando: "He entrenado tanto, deben gustarme los cocodrilos". Supongo que a eso le llamo invertir. Invertir con cocodrilos.

Siempre pienso en cosas como: "¿Puedo crear entretenimiento que conecte A y B, de modo que la respuesta no sea AB, sino C?". Por ejemplo, está el Santuario Kotohira en Kagawa, y, como saben, hay santuarios Konpira por todo el país, ¿verdad? Originalmente, el dios del agua Kumbira, un cocodrilo deificado de hocico largo que vive en el río Ganges, fue introducido en Japón y se convirtió en "Konpira". Kumbira, Konbira, Konpira, y así sucesivamente.

Pensé en cómo podría usar este tipo de historia para presentar a los cocodrilos de una forma más interesante, así que dibujé y escribí sobre ello, y finalmente monté una exposición. También convertí la mercancía en entretenimiento y la exhibí. Naturalmente, era un "Dentsu unipersonal" que lo hacía todo yo mismo, desde la generación de ideas hasta la planificación de reuniones, la producción, las ventas y las relaciones públicas (risas).

Supongo que no basta con que te guste algo. Coleccionar cosas que te gustan lo convierte en un hobby, ¿no? El detonante suele ser algo que no te gusta especialmente. En mi caso, me obligo a coleccionar cosas que no me gustan, y creo que ese acto es lo que me hace reír.

Es normal que la gente vea los souvenirs y diga "No quiero esto", pero él cree que eso es lo bueno de ellos, e incluso llega a encontrarlos interesantes. Creo que quizá me gusta encontrar mi propio valor, pero también me gusta coleccionar y reflexionar sobre mi propio valor, disfrutar del proceso de llegar a gustarme algo y luego convertirlo en un trabajo.

Cuando gasto dinero, sigo usando como referencia el precio de un disco de vinilo de mi época de instituto (risas). Tengo una regla de 2000 yenes para un disco sencillo y de 3000 o 4000 yenes para un disco doble. Los precios han subido últimamente, así que mucha gente se ha acostumbrado a un tazón de ramen de 2000 yenes y piensa: "Ya está bien". Pero si tengo una regla en mente, no puedo evitar pensar: "Podría comprar un disco con eso".

A diferencia de hoy, en aquella época ni siquiera se podían escuchar LP, así que los comprabas con el corazón palpitante, los escuchabas, y aunque pensaras: «Esto es un error...», de alguna manera encontrabas algo que te gustaba y te convencías: «Me gusta esta música». Puede que ese sentimiento se haya arraigado en mí.

Siempre he sido freelance, así que de joven me preguntaban a menudo: "¿No te preocupa no tener un trabajo a tiempo completo?". Pero el trabajo a tiempo completo no es tu trabajo, es tu vida. Para mí, ganar dinero es un trabajo secundario. No me importa qué tipo de trabajo sea, siempre y cuando me acerque a una vida que disfrute.

Para empezar, sería aburrido si solo pudiéramos juzgar las cosas por su valor en el mundo. Cuando veo a gente en programas de valoración decepcionada porque algo que creían caro resulta ser barato, pienso: «Qué curioso que esa persona esté perdiendo». Creo que, para mí, ganar y perder significa perder con «valor». Es decir, perder tiene valor.

Ah, sí, ayer fui al Museo Nacional de Naturaleza y Ciencia, donde tenían una exposición de cocodrilos, y jugué a la máquina Tamamushi Gashapon para el Santuario Tamamushi, un tesoro nacional del Templo Horyuji (jajaja). Costaba 500 yenes por partida, así que calculé que cuatro partidas costarían lo mismo que un LP. Pero lo clave fue la parte que decía "Tesoro Nacional del Templo Horyuji". No pude resistirme a probarlo.

Conseguí lo que quería de una sola vez. Sin embargo, había un niño pequeño detrás de mí, y parecía que quería el Gashapon que había ganado. Normalmente, si me comportara como un adulto, diría: "Toma". Pero iba en serio, y parecía que solo quería un bicho brillante, así que me fui sin decir nada. No creas que soy un viejo amable, soy un viejo. Es infantil enojarse, pero eso es lo que significa ser fiel a tus valores (risas).